Если бы меня попросили описать сегодняшние чувства,
Я бы сказала: "Это любовь к искусству".
Это как любовь поэта к поэту,
Когда он говорит, а ты чувствуешь все это.


Твои стихи-
Одно большое теплое сердце.
Ты так искренне читаешь их.
Ты стараешься довести до совершенства
Их, но они и так хороши.
Они тревожны, чисты и искренни.
Ты в них оставил всего себя.
Мы все становимся очень близкими,
Когда ты читаешь.
Читаешь жизнь свою,
Боль свою, имя свое, возраст.
Вот здесь ты повернул налево, здесь направо,
Здесь прямо пошел.
Куда ты идешь? Куда?
Ты что-то искал, нашел?

Дело ведь не только в поиске истинного себя…

Что-то внутри рушится постоянно.
Пробуешь строить – словно песок и море.
Море безжалостно подмывает камни,
В основании замка, что ты построил.
Оно такое знакомое, теплое, липкое.
Ты вязнешь в нем, оно высыхает.
Жизнь твоя, счастье, мысли твои хлипкие
Рушатся, снова, ни с чем тебя не оставив.
Но это не плохо. Это не горе, не пораженье,
Это всего лишь огромная пустота.
Просто все, что ты строил – лишь отраженье
Чужих жизней. Твоя то, уже не та.
Все не то. Все рушится лишь по этому.
И если ты выберешь правильно, наконец,
Может быть, и не будешь уже поэтом.
Но это не жизни, это терзаний конец.